do afundar-se

"Olhou à sua volta. «As casas...», pensou compassivo, e encolheu os ombros. As casas pareciam-lhe manter-se erguidas indevidamente, com uma espécie de coerência e estabilidade desajeitadas. As pessoas, atrás das janelas, levavam objectos de um lado para o outro, pondo as mesas para o jantar. «Como se alguém se preocupasse em fazer a cama numa cabine de um barco que está a afundar-se», pensou."

em A Ilha, de Sándor Márai

era para ser uma lista

queria escrever sobre a fadiga e sobre a combustão dos órgãos. do fogo que consome lentamente o interior do meu corpo. e de todas as coisas à volta. e depois sobre as balas em Gaza e o arame farpado. e também queria escrever que é o dia em que se diz: chega de violência contra as mulheres. e disto tudo concluir que este mundo é uma máquina gigante com as peças estragadas. está o relógio parado no mesmo sítio e a verdade é que, se não fosse pelos dias e as noites o comprovarem, diria que o planeta parou de girar.

e agora que escrevi sobre tudo isto que queria escrever: vou tentar.

do(s) movimento(s) repetitivo(s)

«Fechas a porta à chave com duas voltas e sais.»

A Naifa - Monotone

3Nov12

do texto sem vencedor

páro em qualquer caminho ou percurso para observar os pássaros. rodopio com os pés e os braços abertos na minha cabeça. tenho tonturas quando me levanto, claro. o frio chegou. a febre também. um regresso surpreendente. os resultados a chegarem e eu a desfalecer de espanto e medo. e mandar o medo para um sítio, desde que tenha paredes com curvas acertadas; não apertadas, sem que magoem quando lá passar. o amor está nas nossas mãos, quando as apertamos e no nosso peito quando os unimos, quando a casa está fria mas as mãos estão quentes e quando o amor é uma manta.

de seguido

costas, 

pedras, 

folhas, 

onda, 

pedras, 

costas, 

        redondo, 

dobras, 

segreda, 

ama, abraça, ri, 

chora, come, dorme, 

.

.

.

vai embora.

das folhas secas

silencio as palavras que carrego no peito e que me ficam presas nos lábios. não são umas mãos que me irão agarrar. não são cacos. não são vestígios. o outono cai das árvores. passeio entre sementes e folhas secas. castanhas, gatos, corujas, asas que rasgam o céu. e dormir num barco todos os dias e acordar cansada, mais cansada, dias anteriores e dias futuros. o tempo presente é um presente. segundo após segundo. silencio-me só por agora. não quero que saibam de mais nada. olá outono.

das pedras

«Marco Polo descreve uma ponte, pedra a pedra.

- Mas qual é a pedra que sustém a ponte? - pergunta Kublai Kan.

- A ponte não é sustida por esta ou por aquela pedra - responde Marco, - mas sim pela linha do arco que elas formam.

Kublai Kan permanece silencioso, reflectindo. Depois acrescenta: - Porque me falas das pedras? É só o arco que importa.

Polo responde: - Sem pedras não há arco.»

Italo Calvino, As Cidade Invisíveis, 

trad. José Colaço Barreiros