do arquivo da polícia de Sydney, Austrália (anos 20)
domingo, 20 de março de 2011
segunda-feira, 14 de março de 2011
do medo
agora que o meu olhar se prendeu nos vidros das casas em ruínas. agora que as ondas entraram pelas estufas adentro regando as flores da tristeza do mar abalado. agora que o mundo está mais um milésimo de segundo acelerado. agora que o mundo está ainda mais do avesso. agora que os meus cabelos já não são ondas que humedeço com a boca. agora que os meus pés são plantas que firo com as pedras do meu caminho. agora que os abraços não chegam. agora que o medo de sorrir é superior à vontade de o fazer. agora que os olhos são vazios. agora que as mãos são frias. agora que a terra ora me abraça ora me rejeita. agora que o meu coração acelera com o medo dele parar. o azul, descobri-o doença. e o branco, pode não chegar.
sábado, 12 de março de 2011
sexta-feira, 11 de março de 2011
terça-feira, 8 de março de 2011
do côvo
As mãos ásperas como as do meu avô, apenas ligeiramente menos inchadas. A trovoada violenta dos primeiros dias de Março, a chuva bem-vinda chuva. As galochas nos pés e o capuz na cabeça. coberta de azul e vermelho, suja de terra. Nem a chuva consegue lavar a terra. E as pedras pequeninas que compõem o caminho da quinta e que me fazem escorregar nas subidas e à beirinha do ribeiro. As galochas que acabam por me proteger de uma queda maior, na água. com a água pantanosa até aos joelhos. e o vermelho do meu vestido a ver-se de longe. os cabelos na boca, empurrados pelo vento, embrulhados na boca. o cuspir do vento que se aloja na garganta, que fica líquido. e os passos deles, a hectares de distância a aproximarem-se da minha casa. É uma quinta bonita em dias de sol e em dias de chuva. Os falcões desafiam os cavalos, os cavalos desafiam as flores e eu desafio a terra. Agarro-a com ambas as mãos como se tivesse fogo por dentro. E deixo que fique perto de entrar no meu sangue. A pele-cal. O sangue-fogo. A mulher.
quarta-feira, 2 de março de 2011
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